27 ans

J’avais 27 ans. J’allais avoir 27 ans. Je comptais les années derrières et n’étais pas sûre des années devant.

J’étais vieille.

27 ans de choses que je n’avais pas faites. 27 ans de trucs retardés. Pour plus tard. Pour quand je serai grande. Et que le temps n’aura plus d’influence.

Mas déjà je comptais les jours et l’influence des minutes qui s’égrenaient.

Je voulais encore croire à la prise de décision ultime qui me ferait briser les chaînes. Partir loin, rester près. Être seule, accompagnée comme il se doit d’une solitude qui n’en finirait pas. Avoir le temps de l’apprécier et enfin prendre le temps de faire ce que je voulais.

Je pensais à tout ce dont je rêvais avant mes trente ans et je trouvais des mains ballantes qui ne savaient par où commencer. Trop de choses, trop tard, plus possible à atteindre. Déjà le manque de temps. Et la peur que peut être, ça pourrait, mine de rien, fonctionner. Si j prenais le temps.

août 20, 2017

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